Хрупкий мир.

Ночь ...

Проходя по сине-белой уже до боли знакомой улице, среди библиотек и творчества, мимо лавочек с прогрессом и клубов доверия он стряхнул грязь с позолоченной таблички, и попытался разобрать слова. Было что-то сказано про пережаренный юмор.
На пыльной двери остались отпечатки чьих-то рук. "Неужели бродяги ещё заходят сюда?" - мелькнуло в голове и он открыл первую дверь наружу, а вторую во внутрь, в ответ темнота закрыла их за ним.

В помещение было пусто от людей и света. Только на барной стойке горела единственная свеча. "Простите господа, но я курю" подумал он, и в этот момент рядом со свечой появилась пепельница с одним окурком внутри. Он упал на стул, и попробывал достать портсигар.

"Похоже предыдущий посетитель тоже вредил себе" пронеслось в голове, при взгляде на лежащий в пепельнице окурок. Он прикурил от свечи. От стойки пахло ромом, и ему захотелось выпить. Он нарисовал себе бокал с ромом и взял его в руку. "Хотя, ром, может не надо"?
"Всё будет так, как ты захочешь" - ответил бокал, и добавил: "каждый сам звезда своему счастью".

- Я боюсь, боюсь потерять этот бар, который как антиквариат уже покрылся пылью, - заунывно начал бродяга - боюсь потерять друзей, которых нашёл здесь, ведь это для меня не просто сине-белый пиксель - это мой мир.

- И чем может помочь тебе бокал?

- Ты рушишь мой мир.

- Нет, ты сам его рушишь.
Не ром во мне главное, а твоё желание напиться.

- Я не понимаю, у меня болит сердце и я боюсь.

- Я тоже боюсь .., боюсь быть выпитым и разбитым...